(Mt 24,37-44) In quel tempo, Gesù disse ai suoi discepoli: «Come furono i giorni di Noè, così sarà la venuta del Figlio dell’uomo. Infatti, come nei giorni che precedettero il diluvio mangiavano e bevevano, prendevano moglie e prendevano marito, fino al giorno in cui Noè entrò nell’arca, e non si accorsero di nulla finché venne il diluvio e travolse tutti: così sarà anche la venuta del Figlio dell’uomo. Allora due uomini saranno nel campo: uno verrà portato via e l’altro lasciato. Due donne macineranno alla mola: una verrà portata via e l’altra lasciata. Vegliate dunque, perché non sapete in quale giorno il Signore vostro verrà. Cercate di capire questo: se il padrone di casa sapesse a quale ora della notte viene il ladro, veglierebbe e non si lascerebbe scassinare la casa. Perciò anche voi tenetevi pronti perché, nell’ora che non immaginate, viene il Figlio dell’uomo».

I nostri, dice il Vangelo di questa prima Domenica di Avvento, sono ancora i giorni di Noè, quando gli uomini «mangiavano e bevevano, prendevano moglie e marito» (Mt 24, 38).

Ma che facevano di male? Erano impegnati a vivere. Infatti Gesù non elenca peccati o ingiustizie, parla di troppo quotidiano, di solo quotidiano. Non di eccessi o dissolutezze, solo di una vita indifferente all’essenziale. Una vita senza profezia, senza mistero.

L’Avvento è tempo di profeti, di quel loro vedere non ciò che accadrà domani o dopodomani o in un altro tempo, ma ciò che già accade in un’altra dimensione, in un’altra profondità del vivere.

I giorni di Noè sono i giorni dell’assenza di Dio, sono i miei giorni, quando mi aggrappo solo all’elenco elementare dei bisogni e non so più sognare; quando mi accontento della superficie delle cose e non so più mostrare che il segreto della mia vita è oltre me.

I giorni di Noè sono i nostri giorni, quando plachiamo la nostra fame di cielo con piccoli o grandi bocconi di terra. Allora il Figlio dell’uomo verrà come un ladro, verrà come sorpresa, e ti metterà a soq­quadro la vita.

Queste non sono immagini di morte o di vita diminuita. Dobbiamo capirle bene. Il Signore verrà a rubarti tutto ciò che non è essenziale, lasciandoti povero, perché tu metta il cuore e il futuro non nelle cose, non nel denaro.

Ladro di cose è Dio per restituirti all’essenziale, per lasciarti povero e nudo, nel riconoscimento della tua umanità spoglia e pura, quella che viene prima di qualsiasi distinzione di cultura, di razza, di etnia, di religione, per restituirti alla verità e alla semplicità delle relazioni, per restituirti al primato creativo che è dell’amore, non delle cose. Per dirti che lui è nulla fra le cose - Dio è nulla fra le cose -, che tu di niente hai bi­sogno se non di essere te stesso, non di due tuniche, non di borsa o di denari (cf. Mt 10, 10), proprio come i discepoli.

Per dirti che hai bisogno solo di una vocazione, di uno scopo grande, di domani ricchi di pace e di parola, e di un amico su cui appoggiare il cuore.

Per dirti che tanto più sarai vicino a Dio, quanto più scenderai nel tuo essere uomo, quanto più ti calerai nella tua umanità originaria, perfetta; perché perfezione dell’uomo non è l’accumulo di cose, ma la sottrazione di tutto ciò che non è immagine di Dio.

Tutto intorno a me dice: Accontentati; prendi ciò che ti serve; sii più forte, più furbo degli altri; fa’ come ai tempi di Noè. E invece Gesù dice: Non accontentarti, non vivere senza mistero; la gioia è nel dare; sii perfetto come il Padre.

Un’ultima riflessione sulla frase di Paolo: «indossiamo le armi della luce» (Rtn 13, 12).

Paolo non dice quali armi possiede la luce, ma ci consegna l’immagine simbolica, poetica, di una luce “armata”: armata di orizzonti, di mete, di sicurezza, di strade che non vanno verso il nulla; la notte è armata di luce, di stelle; la luce è armata di incontri, perché permette l’incontro senza paure, trasparente, solare, fiducioso. La fede è un’offerta di solarità.

Armiamoci di questa luce, che ci rende persone di incontri, persone semplici e luminose, con i nostri occhi come lampade, che non solo vedono la luce là dov’è, ma la proiettano là dove essi si posano.

Uomini armati di luce, che ascoltano il profeta: Casa di Giacobbe, vieni, camminiamo nella luce del Signore (Is 2,5). Uomini che ripetono: Camminerò seguendo te, Signore, luce della vita.

Ermes Ronchi

(Lc 21,5-19) In quel tempo, mentre alcuni parlavano del tempio, che era ornato di belle pietre e di doni votivi, Gesù disse: «Verranno giorni nei quali, di quello che vedete, non sarà lasciata pietra su pietra che non sarà distrutta». Gli domandarono: «Maestro, quando dunque accadranno queste cose e quale sarà il segno, quando esse staranno per accadere?». Rispose: «Badate di non lasciarvi ingannare. Molti infatti verranno nel mio nome dicendo: “Sono io”, e: “Il tempo è vicino”. Non andate dietro a loro! Quando sentirete di guerre e di rivoluzioni, non vi terrorizzate, perché prima devono avvenire queste cose, ma non è subito la fine». Poi diceva loro: «Si solleverà nazione contro nazione e regno contro regno, e vi saranno in diversi luoghi terremoti, carestie e pestilenze; vi saranno anche fatti terrificanti e segni grandiosi dal cielo. Ma prima di tutto questo metteranno le mani su di voi e vi perseguiteranno, consegnandovi alle sinagoghe e alle prigioni, trascinandovi davanti a re e governatori, a causa del mio nome. Avrete allora occasione di dare testimonianza. Mettetevi dunque in mente di non preparare prima la vostra difesa; io vi darò parola e sapienza, cosicché tutti i vostri avversari non potranno resistere né controbattere. Sarete traditi perfino dai genitori, dai fratelli, dai parenti e dagli amici, e uccideranno alcuni di voi; sarete odiati da tutti a causa del mio nome. Ma nemmeno un capello del vostro capo andrà perduto. Con la vostra perseveranza salverete la vostra vita».

Essere cristiano, al tempo del Vangelo di Luca, come nel passato prossimo e come ora in tante parti della terra, è titolo sufficiente per essere deprivati di tutto, condannati, massacrati. Come può sentirsi uno nel cuore di questi eventi? Ma Dio abbandona i suoi fedeli, li lascia tragicamente soli e delusi? Ma chi comanda nella storia, i violenti e le forze del male? In un simile quadro storico-politico anzitutto, ma anche terribilmente personale, quando non ci si può fidare nemmeno dei parenti stretti, la visione apocalittica è un grande respiro.

I tempi ultimi vedranno la vittoria definitiva di Dio, il Signore della storia. Il Signore viene e si rizzeranno i capelli in testa ai dominatori ed ai violenti, mentre nemmeno un capello del capo di coloro che sono stati fedeli perirà: promessa che non suona ironia, bensì splendido riconoscimento; il nulla inghiottirà chi ha trionfato con il potere del maligno, mentre tutto dei suoi fedeli verrà conservato, custodito, risorto: anche i loro affetti, i loro desideri, coloro che hanno amato, i loro sorrisi; e perfino il perdono che hanno dato ai loro persecutori.

Ma, attenzione, dice Luca: guerre, carestie, epidemie, e soprattutto persecuzioni appartengono a tutti i tempi, non sono essi la fine. Che non sappiamo quando e come verrà. La luminosa certezza dell’esito finale, la radicata e indistruttibile speranza sulla fine della storia, la gioia del Signore che viene non cancellano con insano ottimismo le ferite della storia presente: non sono una sopraelevata dove si corre senza fatica per i più fortunati. Il compito è aperto e quanto mai attuale:

«Non fatevi ingannare», non mettetevi al seguito di chi dice: sono io il Cristo, di chi vi riempie il cuore di seduzioni, vi dice di sapere il futuro, vi tiene soggiogati a dipendenze orizzontali. E non preparate prima la vostra difesa, perché «io vi darò lingua e sapienza»; e cioè non pensate ad autodifendervi o di essere forti e incorruttibili, poiché sarà proprio allora che cederete. Se non avrete forza nella mia forza.

E soprattutto siate «perseveranti» cioè pazienti e fiduciosi, portando il peso della vostra vita per amore. Allora mi renderete testimonianza. Allora il Signore viene. Non «verrà» ma «viene»: ogni nostro gesto di pazienza e di amore Lo affretta. Non tarderà.

Don Donato

(Lc 23,35-43) In quel tempo, [dopo che ebbero crocifisso Gesù,] il popolo stava a vedere; i capi invece deridevano Gesù dicendo: «Ha salvato altri! Salvi se stesso, se è lui il Cristo di Dio, l’eletto». Anche i soldati lo deridevano, gli si accostavano per porgergli dell’aceto e dicevano: «Se tu sei il re dei Giudei, salva te stesso». Sopra di lui c’era anche una scritta: «Costui è il re dei Giudei». Uno dei malfattori appesi alla croce lo insultava: «Non sei tu il Cristo? Salva te stesso e noi!». L’altro invece lo rimproverava dicendo: «Non hai alcun timore di Dio, tu che sei condannato alla stessa pena? Noi, giustamente, perché riceviamo quello che abbiamo meritato per le nostre azioni; egli invece non ha fatto nulla di male». E disse: «Gesù, ricordati di me quando entrerai nel tuo regno». Gli rispose: «In verità io ti dico: oggi con me sarai nel paradiso».

Cosa è successo ai due malfattori crocifissi insieme a Gesù? Tutti e due hanno visto Gesù ed il suo morire innocente, tutti e due hanno udito le stesse sue parole di perdono e di fiducia. Ma uno si è messo in fila con coloro che lo schernivano; niente di originale: già i capi, che pure riconoscevano il suo potere di guarire e di salvare, credono di essere liberi di burlarsi di lui: poiché non salva se stesso, sta lì appeso alla croce, in nostro potere, allora non è degno di fede. Se seguisse la logica di salvare se stesso, lo riconosceremmo come uno dei nostri.

Ci si sono messi anche i soldati, gli esecutori della sentenza capitale: avevano letto il capo di imputazione appeso al collo del condannato sulla via del Calvario e ora inchiodato sopra il suo capo: «Questi è il re dei Giudei». Ma che razza di re è se non ha il potere - l’unico degno di stima - di salvare se stesso?

Il malfattore fa il “pecorone”, con un’aggiunta che è un capolavoro del delirio di autosalvezza: «Salva te stesso e anche noi»: cioè, se tiri fuori il tuo potere, mi servi. Ci sono dei momenti in cui crediamo di aver bisogno di uno che metta se stesso davanti agli altri: di uno che è servo dell’egoismo e che crediamo potente: se salva se stesso, salverà anche noi.

Ma che cosa è successo nel cuore dell’altro malfattore? Quale emozione, quale movimento interno l’ha invaso al punto da dargli la forza di esclamare: «Egli non ha fatto nulla di male!»? Luca è l’unico evangelista che narra questo episodio così inaspettato: possiamo star sicuri che attraverso questo egli (e la sua comunità) vuol farci capire che cosa intende per regalità di Gesù. Bisognerebbe aver la fortuna di immedesimarci in questo «poco di buono» che ha occhi per vedere. E perfino, per un attimo, di dimenticare i suoi stessi tormenti. Ci caliamo in questo personaggio con una speranza: che sia concesso di «vedere» anche tutti i figli che si sono messi sulla strada della perdizione, credendo di seguire chi ha la meglio, chi fa più baccano e forse non sapendo che dietro tutto questo c’è il Maligno.

Il malfattore, in quel momento disperato, vede prima di tutto i suoi errori, per i quali è punito. Ma non si ferma qui, potrebbe esserne semplicemente schiacciato: vede anche l’Innocente, colui che non ha fatto niente di male e che pure sta subendo gli stessi tormenti: tutto questo gli si mette di fronte come «timore di Dio». Avere timore di Dio è semplicemente vedere come stanno le cose alla luce del Giusto, sentire la propria distanza, ma puntare tutto su di Lui: l’Innocente che soffre fa star in piedi l’universo, regge la storia e la conduce a salvezza; e nella regalità dell’Innocente sono già da ora compresi tutti i piccoli innocenti della terra.

Che fa ora il malfattore? Con piena fiducia si rivolge a Gesù come a un re: «Quando entrerai nel tuo Regno (quando arriverai come Re) ricordati di me». «Ricordati» è una parola lieve, una raccomandazione di sé in sordina: non dimenticarti di me; e nello stesso tempo è una parola potente e biblica, poiché conosce un Dio che ha memoria, che non dimentica chi gli si affida.

Che fa Gesù? Gli risponde con la migliore definizione di vita futura: «Sarai con me, oggi». E cioè la salvezza ha un aspetto individuale e comincia da subito, già oggi. Perché basta una scintilla di bene per riscattare ciò che ho perduto. Ci pensa Dio a raccogliere i giorni perduti per trasformarli nell’oggi della salvezza.

Don Donato

(Lc 20,27-38) In quel tempo, si avvicinarono a Gesù alcuni sadducèi – i quali dicono che non c’è risurrezione – e gli posero questa domanda: «Maestro, Mosè ci ha prescritto: “Se muore il fratello di qualcuno che ha moglie, ma è senza figli, suo fratello prenda la moglie e dia una discendenza al proprio fratello”. C’erano dunque sette fratelli: il primo, dopo aver preso moglie, morì senza figli. Allora la prese il secondo e poi il terzo e così tutti e sette morirono senza lasciare figli. Da ultimo morì anche la donna. La donna dunque, alla risurrezione, di chi sarà moglie? Poiché tutti e sette l’hanno avuta in moglie». Gesù rispose loro: «I figli di questo mondo prendono moglie e prendono marito; ma quelli che sono giudicati degni della vita futura e della risurrezione dai morti, non prendono né moglie né marito: infatti non possono più morire, perché sono uguali agli angeli e, poiché sono figli della risurrezione, sono figli di Dio. Che poi i morti risorgano, lo ha indicato anche Mosè a proposito del roveto, quando dice: “Il Signore è il Dio di Abramo, Dio di Isacco e Dio di Giacobbe”. Dio non è dei morti, ma dei viventi; perché tutti vivono per lui».

Nel Vangelo di questa Domenica Gesù è al Tempio, pochi giorni prima della sua passione e morte; gli avversari gli si stringono attorno per farlo cadere in qualche errore, per raccogliere materia per accusarlo. E questo brano rappresenta l’ultimo tranello, tant’è vero che il testo dice che, dopo la sua risposta, nessuno osò più interrogarlo. Con chi sta parlando Gesù? Con i sadducei, gente così importante e così aristocratica che tra di loro, in genere, sono scelti i sommi sacerdoti e che ha della religione una visione per dir così un po’ terrena: l’importante è vivere bene qui, avere qui una lunga vita poiché, quando si muore, muore l’uomo intero, anima e corpo, non esiste vita nell’aldilà.

E allora sostenere la risurrezione porterebbe a contraddizioni che rasentano il ridicolo; si richiamano alla legge mosaica del levirato, per cui, se uno muore senza figli, il fratello ne sposerà la vedova. Ma se questo succede, poniamo, sette volte: nella vita futura questa donna a chi apparterrà, avendo avuto sette mariti?

La domanda stessa tradisce una duplice mentalità che Gesù rifiuta: l’unico modo che ha un uomo di sopravvivere è nei figli e la donna è poco più che un possesso, la cui scelta non viene presa in considerazione. Come fa Gesù ad uscire dal vicolo cieco?

Non scende nel terreno della disputa, ma prende di mira l’incongruenza che sta sotto: «Se misuriamo l’aldilà con il metro di questo mondo, rimaniamo gretti e meschini». Chi l’ha detto che nel mondo futuro bisogna procreare? Chi accede alla vita di Dio è come un angelo, non perché asessuato, ma perché non ha più bisogno di morire; ci saranno altri legami che non rinnegheranno quelli terreni, ma saranno totalmente nuovi.

Una cosa è certa: che saremo «figli di risurrezione», stupenda espressione semitica per dire che avremo parte alla vita divina, grazie alla fedeltà di Dio e non per una sorta di diritto all’immortalità dell’anima! Ecco, Gesù pensa alla risurrezione come ad un atto «creativo» di Dio: di per sé l’uomo sarebbe consegnato alla morte, ma Dio, il Dio dei padri, è più forte della morte e non consegnerà al nulla coloro che lo amano. È Dio che fa risorgere!

Cosa possiamo dire? Ci conviene il silenzio; il silenzio su tutte le nostre infantili raffigurazioni dell’aldilà o sulle nostre pretese di reincarnazioni o trasmigrazioni delle anime; ma un silenzio grato e stupito per il coraggio e l’abbandono di Gesù al Padre.

Don Donato